Der Augenzeuge

Der Wind heult in den Ästen der Mandelbäume und zwischen den zu dieser Jahreszeit kahlen Weinreben. Mein Mann Manoocher und ich sitzen am Kamin unseres ländlichen Zuhauses im wunderschönen süditalienischen Apulien und nippen an Gläsern selbstgekelterten Weins. Im Augenblick sitzen wir wegen der Coronakrise und der daraus resultierenden Ausgangssperre im Haus fest, aber auch das wird sich wieder ändern. Das Wetter draußen ist mal sonnig, mal kalt und stürmisch in diesen Tagen, wie so oft während der Wintermonate, hier, auf diesem Streifen Land zwischen zwei Meeren. Manoocher erzählt mir immer wieder neue Details aus seinem abenteuererfüllten Leben auf der ganzen Welt, aus der Zeit bevor wir uns getroffen haben, vor nunmehr achtzehn Jahren. Einige dieser Geschichten habe ich schon gehört, aber andere sind mir neu. Ich habe beschlossen, sie aufzuschreiben. So viele seiner Erinnerungen scheinen unglaublich, fantastischer als jede erfundene Geschichte. Aber sie sind wahr. Nach einer Inspiration für meinen nächsten Roman suchend, wurde mir mit einem Mal klar, dass ich eine einzigartige Quelle, nicht nur von Geschichten, sondern auch von Geschichte direkt vor mir habe. Mein werter und manchmal allzu bescheidener Mann hat sich bereits beschwert, dass dieses Buch viel zu viel von ihm handelt und dass sein Name zu oft erwähnt wird. Aber ich bleibe beharrlich: dieses Mal wird die zu erzählende Geschichte seine Geschichte sein und dieses Buch wird von ihm und seinen Abenteuern handeln.