G. F. Unger 2227

»Diese langhornigen Biester haben sich wahrhaftig während des Krieges wie Kaninchen vermehrt, und ich sehe schon den Tag kommen, da sie jeden Quadratzoll von Texas bedecken«, brummt Joe Rock und spuckt einen Strahl braunen Tabaksaft vom Sattel aus auf den Boden. Dann sieht er Jesse Chisholm an, mit dem er vor vielen Jahren auf diese Weide kam. Damals hatten sie drei Kühe und einen Stier bei sich, und nach ihnen kamen andere Männer und suchten sich im weiten Land Weideplätze aus, die so groß wie europäische Fürstentümer sind. Die Rinder vermehrten sich. Nun bedecken sie zu Hunderttausenden die Weideflächen von Texas. Es gibt jetzt nach dem Krieg keine Absatzmärkte. Das Überangebot hier im Süden ist zu groß. Sie sind nur ihre Häute wert - und das sind manchmal weniger als fünfzig Cent. Jesse Chisholm nickt bedächtig. Er ist ein großer Mann, und er sitzt so locker und lässig wie ein Indianer auf seinem schwarzen Pferd. Seine grauen Augen schweifen über die Senke, in der sich Rinderrudel bewegen, wilde, langhornige Tiere. Nur wenige sind darunter, an deren Schenkel das alte Brandzeichen zu erkennen ist. Die meisten Tiere sind ungebrannt - weil es sich gar nicht mehr lohnt. Sie sind so gut wie wertlos geworden. Jesse Chisholm bewegt die mächtigen Schultern. In seinem dunklen und kühn geschnittenen Gesicht beginnt es zu zucken ...