Calaciura, Giosuè: Ich, der Sohn

Das ist eine Geschichte aus Palästina. Beinahe zeitlos. Ihrer Wucht standzuhalten, sie in unendlich vielen Prismen zu lesen, passt ausgezeichnet in unsere Zeit, die uns tagtäglich mit neuen Plagen, Katastrophen und Wahnsin überfällt. In der wir die Zivilisationsdecke mit tausend kleinen Stichen und Bewegungen unseres Menschseins zusammenzuflicken suchen gegen die hervorbrechende Rohheit der Welt, die der Mensch sich untertan gemacht hat. Es ist die Geschichte eines Hernwachsenden auf der Suche nach sich selbst. Es gibt hier keinen Prediger noch Messias, nicht mal ein Glaubensdogma. Viel Gewalt und keine Wunder, das ja. Alles in halluzinatorisch schöner Sprache. Die grausame Herrschaft der Römer (ab 64 v. Chr.) über Palästina, die frömmelnden Gläubigen, die moralische Allgewalt der Priester, die bittere Armut der Landbevölkerung bilden das Szenario, in das der Knabe hineingeboren wird. Sein Name: Jesus, wie viele jüdische Jungen hießen. Seine Mutter, sehr jung und schweigsam, wie geblendet von ihrem Geschöpf. Der Vater, Jahre älter, fürsorglich, ein Zimmermann. Um seine GEburt schwelt ein GEheimnis, da